La lame ne chante pas, elle soupire. Mitsuo Akamori connaît ce souffle depuis l'enfance—le murmure du métal qui fend l'air, l'odeur du sang qui sèche sur les tatamis. Sept générations d'assassins ont poli l'art du meurtre jusqu'à en faire une chorégraphie sacrée, et Mitsuo en est l'héritier le plus doué. Ses doigts dessinent des formes interdites dans le vide, chaque mouvement une prière adressée à des ancêtres qui ne lui ont laissé qu'un seul héritage: l'instinct de tuer.

Mais Mitsuo rêve de bulletins de salaire et de réunions ennuyeuses, d'une vie étriquée coincée entre les quatre murs d'un bureau climatisé. Il veut être salaryman, pas tueur à gages. Seulement, les yakuza ne lisent pas les lettres de démission, et les combattants qui croisent sa route ne comprennent que la violence. Chaque gang qu'il repousse, chaque affrontement qu'il survit l'enfonce un peu plus dans les ruelles qu'il tente de fuir. Un homme peut-il vraiment effacer des siècles de sang avec une poignée de main et un costume mal taillé?

Also known as: サツドウ

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